почему-то о хорошем писать совсем не хочется.
о тёплых и уютных вечерах с бокалом вина, которые позже переходят в ночи, наполненные открытиями целых вселенных, принадлежащих людям, всецело доверяющих мне эти вселенные и заодно таящиеся в них чёрные дыры.
об объятиях и слезах радости с толикой отчаяния, об улыбках и искрящемся счастье в глазах.
это все хочется хранить в себе, не выплёскивая наружу.
запереть под замок, и в моменты полного одиночества с трепетом вспоминать, ощущать снова и знать, что в этом мире все же есть что-то прекрасное.